Auanagana Blog

come granelli di sabbia sopra la malinconia.

mi scuso per l'assenza da questo mio blog, ma come cavallette le cose mi accadono e, si sa, anche la vita reale ha delle esigenze/priorità.

così, visto che, sempre per via del Paganello ,nei prossimi giorni sarò ancora più lontana da qua, vi lascio un compito a casa:
anzi, un compito da fare "fuori" casa.

prendetevi una fotocamera.
mica deve essere per forza una reflex da un miliardo di dollari, va bene tutto, anche una usa e getta.
venite in spiaggia, nella "mia" spiaggia, of course! e scattate foto.

oh, non fermatevi alle onde, od alla gente: come mi disse una volta un amico fotografo "c'è tanto da vedere davanti, sotto, sopra...ma voltati anche indietro, e cambia prospettiva. solo così vedrai meglio. e capirai".

fotografare non è fare "click".

è camminare ed osservare.
non le cose, le persone, gli oggetti.
non solo.
ma osservare anche le sensazioni.

niente è nuovo, tutto è già visto.

ma nessuno vede le cose esattamente come le vedete "voi".
sarà la stessa spiaggia, e lo stesso mare, eppure non lo sarà, perchè voi ci vedrete un riflesso, una conchiglia, un'orma, una pietra.
ci vedrete i disegni fatti dai bambini, e le scritte sulle cabine, pegno d'amore di un amore già finito o forse no.
camminate, ed ascoltate la vostra voce.
magari vi parlerà di un'altra passeggiata, fatta sulla riva di questo stesso mare o su un'altra spiaggia, con una persona diversa, che non è più nella vostra vita.
o di quando eravate bambini, e giocavate a palla, e la palla andava sempre addosso all'unico bagnante che vi aveva avvisato: "guai a voi se mi colpite!"
o.
o.
o.
ecco, prendete quelle sensazioni, e proiettatele nelle vostre fotografie.
saranno diverse da tutte, e saranno speciali.
miniature di presente a ricordarvi il passato, o a farvi immaginare come andrà domani, chissà.

poi, tornate qui, e parleremo di quegli scatti.
magari da cosa nasce cosa.
magari ne facciamo qualcosa insieme...

un collage delle nostre sensazioni, sporche di sabbia e di malinconia.

siccome stiamo preparandoci per il Paganello, il mitico torneo mondiale di frisbee che si tiene sulla spiaggia di Rimini nel periodo pasquale, io ed i miei amici, coinvolti nell'organizzazione, siamo, in questo periodo, un pò...come dire... "paranoici" per quanto riguarda la questione "weather".

pioverà?
ci sarà il sole?
neve?
garbino?

le previsioni a 15 giorni, si sa, non fanno testo.
ma noi giriamo, come schegge impazzite, da un sito all'altro, guardando, sbirciando, curiosando, angosciandoci o facendo sospiri di sollievo che già da soli creano turbolenze...

comunque sia il Paganello sarà una festa, perchè strutture, gazebo, ogni cosa permetterà il suo svolgimento, anche col maltempo.

ci sarà musica dal vivo, competizione, ci saranno feste, energia, magia, come sempre.

però, noi speriamo, ecco:
nel sole, brezza marina, e poche nuvole.

e scaramanticamente posto una foto di un cielo cupo e buio:
meglio che si sfoghi, qui, su questo post, piuttosto che decida di farlo su noi, a Pasqua...

una montagna di farina, un pò di storia, un pizzico di sale: altro non è, la piadina romagnola.

Il tagliere occupava mezzo tavolo, di cui tavoli di una volta eh? tavoli seri, di legno e piano in marmo, che a spostarli bisognava essere in quattro e forzuti,

sul tagliere due montagne di farina, una più grande, immensa, nel centro; una piccola, in un angolo;

con la mano la nonna apriva la montagna nel mezzo, e ne faceva un vulcano; io con le dita piccole e grassocce la imitavo, e la farina volava, a coprirmi la faccia ed i riccioli,

dentro i vulcani un pò d'olio (di quello buono, ce lo portavano dei contadini amici, olio che non se ne fa più così, dicono i vecchi), un paio di cucchiai di strutto, bianco, candido, ed un pizzico di sale; poi dell'acqua tiepida ma poca!, per carità! che altrimenti poi bisogna aggiungere altra farina ancora e si perde il gusto, e non sa più di niente.

Sapienti ed antichi, i movimenti delle mani della nonna chiudevano il vulcano ed impastavano,
giovani ed irrequiete, le mie mani grassocce pastrocchiavano gli ingredienti che diventavano colla e poi gesso, e poi ancora colla, poi non si sa come, dopo aggiustamenti di farina ed acqua e farina ed acqua, anche a me succedeva quel miracolo e ne usciva una palla morbida e liscia, tiepida e profumata.

Allora bisognava dividere l'impasto in piccole pagnottine:
la nonna con un unico movimento ne staccava da quella palla la giusta misura e con una strisciata sul tagliere ecco il piccolo clone perfetto;
io allungavo il mio impasto che non voleva cedere; arrivavo ad allungare tutte le braccia e finalmente ecco che un pezzetto si staccava, e facevo anche io un piccolo clone imperfetto.

Le pagnottine pronte, era il tempo di prendere fuori i "matterelli":
grande quello della nonna, lungo per tutto il tagliere, piccolo il mio, fatto apposta per me dal nonno.

Le pagnottine dovevano essere "stese", la forma tondeggiante, l'altezza di pochi millimetri.

perfetti cerchi uscivano da pochi colpi ben assestati dalle mani della nonna, un giro e via, un'altra pagnottina a seguire la stessa sorte;
strane forme dal mio duro lavoro, che mi faceva rossi il palmo delle mani ed i polsi, e ssshhtttt, svelta e di nascosto a chiudere un "buco" che si faceva nell'impasto.

La cottura sulla piastra calda della stufa a legna era compito della nonna; io stavo lì vicino, seduta sulla sedia, a guardare dondolando le gambe, solo le scarpe uscivano da sotto il "zinalone" (grembiule), che mi copriva tutta.

La sera, seduti al tavolo, con le verdure lesse, i pomodori, un pò di prosciutto ed il coniglio avanzato da mezzogiorno, i commensali prendevano le piadine che io e la nonna avevamo fatto poco prima.

Le mie erano sempre le più buone, mi ricordo bene:
tutti a dire "queste sì, che sono piadine romagnole!"

ed io, fiera, ne mangiavo una, e pareva anche a me che fosse buona, ma proprio buona buona.
la più buona piadina che avessi mai mangiato.

avevo un amico una volta

avevo un amico una volta che passava con me le ore a raccontare ed ascoltare i racconti, un amico di quelli che non ci si va sempre daccordo, per carità, ma se non c'è manca, avevo un amico così una volta, e gli dicevo:

'devi venire a trovarmi, ti porterò per le vie del borgo, e poi sul porto, cammineremo sulla spiaggia la sera e mangeremo piadina sui colli e berremo del vino e...'

avevo un amico una volta.

mi è rimasta la voglia di raccontargli le cose e le storie delle case del borgo.
mi è rimasta la voglia di ascoltarlo.

t'amerò il tempo di due bic blu

Quando un miliardo di anni fa ero una ragazzina, tenevo una “fitta corrispondenza epistolare” con amici di altre località italiane:
bresciani e siciliani per lo più.
Questi amici, conosciuti sulla spiaggia di Rimini, o nell’albergo che i miei genitori gestivano, erano turisti figli di turisti, che scendevano (o salivano…) in estate, per le loro vacanze.
Quindici giorni a pensione completa, ombrellone, due sdraio in quarta fila compresi nel prezzo, l’auto ingombra di secchielli, palette, formine, pinne ed occhiali, come nelle migliori tradizioni.

Noi ragazzini ci trovavamo sulla spiaggia, ascoltavamo musica al juke-box del bar, un ghiacciolo alla menta a sciogliersi lasciandoci le dita appiccicose, il segno del costume da controllare ogni mezz’ora “sono abbronzata?”,  chiacchiere e segreti condivisi durante la passeggiata fino al porto e ritorno.

La sera ci trovava nel giardini pubblici, gruppi chiassosi, le risate forti, pettegolezzi e piccoli drammi di gelosia, perché gli amori estivi erano i più cocenti, veloci come meteore ma la cui scia poteva durare anche fino a Natale…

Alla fine delle loro vacanze gli amici tornavano nelle loro città del nord (e del sud) e le lettere erano la cosa che ci permetteva di continuare i discorsi iniziati.

Buste bianche, azzurre, di carta spessa o con disegni in rilievo, carta con fiori stilizzati, bordi colorati, immagini di lui e lei che si tengono per mano, cuoricini e baci stampati con labbra imbrattate di rossetto, e fitte righe di racconti, prima i pettegolezzi sugli amori estivi appena vissuti, poi, man mano che l’estate si allontanava, sulla scuola e gli affanni e le solite cose di litigi coi fratelli…

Aspettavo il postino al cancello di casa, lui ormai conosceva i miei corrispondenti, dall’inizio della via faceva segno con la testa “no” e pareva dispiaciuto per me, per quell'appuntamento mancato; poi un giorno arrivava e sventolava da lontano le buste “due oggi!” e sorrideva del mio sorriso.

Le riconoscevo al volo, le lettere ed i loro mittenti, quella che veniva da Brescia, con “corri, postino, corri!” scritto sulla busta, le “o” tonde con gli occhi ed il sorriso disegnati dentro, e le “i” con un pallino al posto del puntino, mentre invece era quadrata e gonfia quelle da Bagheria, zeppa di fogli e descrizioni di un posto così lontano da me e dalla mia storia.

(io invece disegnavo una piccola ragnatela nell’angolo sinistro delle buste che spedivo, con un filo a scendere ed un piccolissimo ragnetto sospeso…
ogni tanto, quando sono al telefono, mi sorprendo a ripetere quel disegno stilizzato e mi viene da sorridere ma con una specie di magone dentro).

Anni di righe fitte e baci stampati col rossetto, lui e lei mano nella mano, fiori e gocce di profumo versate sulla carta, a suggellare anche con l’odore una continuità delle cose condivise, hanno segnato la mia adolescenza, e quella di tantissimi ragazzini della mia generazione.

Quante buste e lettere così ci sono, nei cassetti, soffitte, nei bauli e cantine, sepolte sotto vecchi abiti e naftalina, o fra cartelle esattoriali e documenti, odore di vecchio e polvere:
non solo le mie e dei miei corrispondenti, ma di tanti ragazzini riminesi come me, che hanno condiviso la loro città con altri ragazzini, ed hanno allungato per anni le loro estati, fino a farle diventare una lunga storia.

Mi piacerebbe un giorno si facesse una mostra, di quelle lettere:
pezzi di storie di ragazzi che in una Rimini degli anni settanta stavano sulla spiaggia ad ascoltare la musica del juke-box, innamorandosi “per sempre” del più bello, dove “per sempre” durava quindici giorni a pensione completa, più due bic blu punta fine e tre confezioni di carta da lettere.

i falò, la danza e la meraviglia

balla il fuoco, abbracciato al vento.

noi, fermi, li guardiamo, ammirando la loro grazia.

Cattolica blog, un coinquilino che crea favole e perle.

ebbene sì, lo ammetto:
non vado molto in giro per blog.
non per cattiveria, o altro.
neanche per pigrizia.
è questione di "tempo".

una volta gestito lavoro, figlio, casa, due blog, foto, cane, organizzazione del Paganello, e ah giusto, un marito, diciamo che è tardino:
tipo mezzanotte.
e prima che succedano tutti quei fattacci che succedono a quell'ora, tipo letti che si trasformano in zucche e topolini in giro per casa, perdita di scarpe, e cose così, me ne vado a letto.

così succede che mi perdo molte cose bellissime, ma proprio molto, magari a portata di click.

io lo ammetto:
ho una colpa gravissima.
non vado "neanche" in giro per il blog che sono qui di fianco, i miei coinquilini.
insomma, facciamo parte della stessa casa, siamo "quasi-parenti" e io cosa faccio?
vado a letto a mezzanotte, senza leggerli.

ieri mi sono imposta di farlo.
mi sono detta:
"eh, no cara, adesso tu ti fermi un attimo, lasci perdere tutto e leggi un pò i blog degli altri."

e l'ho fatto.

o meglio, l'avrei voluto fare.
ma mi sono fermata al primo.

perchè, ecco, io lo devo ammettere:
io mi sono "innamorata" di come scrive Marco Belemmi, delle sue "perle", delle storie e personaggi che crea.
mi sono persa a sognare nei suoi post, e non ho voluto neanche leggerli tutti, per due motivi:

perchè Marco non scrive "post":
lui scrive piccole, deliziose opere che meritano tempo, come un vino da assaporare con calma, gustare fino in fondo, per non perderne neanche una sfumatura.

e perchè, come sempre mi succede quando incontro uno scrittore che mi piace veramente molto, preferisco centellinare, aspettare, creare aspettativa.
un post al giorno, al massimo due se proprio non resisto, e per recuperare il tempo perduto, ma non di più, perchè domani ne devo leggere un altro pezzetto...

Cattolica blog è più di un blog.
è un concentrato di meraviglie.

andate a leggerlo.
e segnatevelo come un punto fermo delle vostre giornate:

vi farà stare bene.

il Grand Hotel di Rimini, fabbrica di sogni.

non entrerò nel merito della lunga storia del Grand Hotel di Rimini.
Storia che parte con l'inaugurazione ufficiale nel luglio del 1908, e che lo vedrà quindi centenario il prossimo anno; che continua con mille vicissitudini, fra cui un incendio e la guerra mondiale che l'hanno mutilato ma non distrutto; che nel 1994 l'ha visto eleggere "monumento nazionale"; ma che oggi si tinge di giallo, e no, non è giusto, non lo merita, un Hotel così.

non entrerò nella storia attuale, perchè voglio parlare di quello che è il Grand Hotel di Rimini per molti di noi, che da sempre lo vediamo lì:

punto fermo dei nostri ricordi.

e sogni.

Bello è bello, di quella bellezza un pò retrò, che sa di soffitti immensi ed affrescati, il giardino chiuso da alti recinti ma in parte visibile, la scalinata che porta alla hall, le sale che si rincorrono, i quadri, le stanze con gli antichi arredi veneziani...

tutte cose che si immaginano solo, che immaginiamo solo, noi che non ci siamo mai entrati, in quelle camere che sanno di lusso ed ospiti illustri, ma che immaginiamo bene, noi possiamo farlo, Federico Fellini ce ne ha lasciato traccia nei suoi film, e poi si sa, i riminesi non peccano certo di ritrosia quando c'è da raccontar storie che sembrano favole, cosicchè tutti sappiamo come è, quel Grand Hotel per pochi, ma solo nostro.

ce lo ritroviamo lì, pomposo ed elegante, tutte le volte che camminiamo sul lungomare, curiosi gettiamo uno sguardo per vedere i lampadari che gettano luci su sale da pranzo riccamente apparecchiate, di più non si può, di più non arriviamo a spiare, ed allora via con l'immaginazione a sognare di come deve essere stare lì, per una notte, per un week-end, a farsi trattare come pascià.

ed io ho anche la "mia stanza" al Grand Hotel, da quando ero ragazzina.
la si vede bene, è in alto, ha un balcone tondeggiante, ampio, deve essere una camera fra le migliori, le finestre guardano il mare, e poi quel balcone, ah, che meraviglia! e non ci ho visto mai nessuno, affacciato, nessuno si sporge dalle finestre del Grand Hotel, ma io voglio pensare che "quella stanza" semplicemente non la occupino mai, aspetta me, tutto qua.

ed un giorno ci passerò una notte, nel Grand Hotel, nella "mia stanza", e mi affaccerò (sì, lo so, non è fine nè elegante, ma lo farò lo stesso, talvolta anche essere un pò inusuali e strani può essere preso per l' eccentricità di chi è superiore a tutto), mi affaccerò, dicevo, dal "mio balcone" e scatterò una foto alla mia città, da lì.

il Grand Hotel di Rimini è fatto così, mette addosso i sogni, e li ferma per sempre opulenti e magici, come quelli dei bambini.

Rimini, la città delle opportunità.

è difficile per me parlare di Rimini senza parlare di frisbee.
per cominciare perchè sono (stata) una frisbista, poi perchè sono sposata con un frisbista, poi perchè organizzo, insieme ai miei amici, uno dei tornei di frisbee più belli al mondo, il Paganello.
(e del Paganello ne parlerò, e spesso, andando avanti....)

è difficile anche perchè proprio Rimini, questa città camaleontica e bizzarra, ha "sdoganato" il frisbee togliendogli la nomea di "pezzo di plastica lanciato sulla spiaggia", portandolo là dove è giusto che stia: fra gli Sport.

lo ha fatto così come è capace di farlo una città come la mia:
inizialmente ironizzando sui giocatori, prendendoli un pò per pazzi, ad allenarsi sulla spiaggia d'inverno, in maglietta e calzoncini, poi però affezionandosi a loro e dando loro un'opportunità.

ecco, la mia città è fatta così:
dà opportunità.
crea le condizioni.
accetta il nuovo.
è capace di dire "ok, perchè no?"

Rimini ha voluto crederci, in quello sport strano, nelle sue potenziali, nella gente che lo pratica e lo sostiene:
comunque sia, anche se la scommessa fosse stata persa, nulla sarebbe cambiato, per lei.

ma la scommessa è stata vinta.

ed a Rimini, a Pasqua, tutti gli anni, il Paganello porta 1.200 giocatori di frisbee, da tutto il mondo, frisbisti che si impossessano di una spiaggia, la rendono viva, colorata, piena di energia, di musica, sport.

con loro arrivano gli amici, gli spettatori, e la gente che ne ha sentito parlare per televisione, o letto sui giornali nazionali, arriva gente dall'estero e l'Italia, e nei cinque giorni del Paganello, dal giovedì antecedente la Pasqua fino al lunedì successivo si contano fino ad 80.000 presenze.

perchè il Paganello nel tempo è diventato un Villaggio dove lo Sport praticato ha aperto le porte alla musica dal vivo, a spettacoli, alla danza, ad altri sport, creando sinergie, contaminazioni, e quindi, a sua volta, dando opportunità.

parlerò di frisbee, in questo blog, e parlerò di Paganello, certo.

perchè Rimini E' anche questo mondo:
che la sua lungimiranza ha permesso che crescesse, diventasse una cosa importante, per lo Sport, per 1.200 atleti, ma anche per il turismo.

perchè il Paganello è l'esempio di come si possa destagionalizzare il turismo, ed offrire una spiaggia immensa per qualcosa di alternativo e fruibile.

un'altra sfaccettatura di una città che non tutti ancora conoscono.

un'altra pagina di una Rimini che cercherò di farvi conoscere, nel tempo, in questo posto, in questi post.

Rimini, si sa, fa sempre discutere. Ma basterebbe ascoltare i riminesi...

mentre in altri posti si discute (e giustamente) sul perchè su un sito, che si pregia di essere "il nuovo portale turistico italiano", Rimini e la sua Provincia vengono bistrattate, la città si prepara ad accogliere quei turisti che qui ci vengono, e con piacere.

Rimini si prepara, certo, i riminesi escono dal letargico 'sonno' invernale, e li potete vedere armeggiare intorno alle cabine sulla spiaggia, chiuse con legni a ripararle dall'erosione della sabbia e sale marino; od aprire i piccoli negozi sul lungomare, per tinteggiare, arieggiare, mettere a posto merce e scaffali.

Ma Rimini è anche dei riminesi, che sanno bene che quella spiaggia immensa, splendida, vuota, fra pochi mesi sarà di e per altri, che si sono sobbarcati ore di auto o treno, per godersi il sole, o l'ombra di ombrelloni a righe, un gelato al bar, e cena di pesce alle 21,00, sempre che la scottatura della prima abbronzatura selvaggia non bruci troppo, e poi via, on the road, a vedere la notte, che sa di pub, e discoteche o musica dal vivo, o colline invitanti di fresco e pace, o.

Ed allora i riminesi si impossessano della loro spiaggia, adesso:
così ecco i primi temerari ragazzi giocare a beach-volley, beach-tennis, beach-qualcosa, osando magliette di cotone;
gli altri, che cose così mica le fanno, e non perchè non vorrebbero, ma perchè se osano togliere il piumino, maglione, camicia, tornano a casa minimo minimo con il colpo della strega, gli altri, dicevo, camminano sulla riva e seguono le corse dei figli, oppure si fermano sul molo, a mangiare una pizza e bere qualcosa, o a prendere i lupini da Pippo, che non si chiamerà neanche Pippo, ma per noi riminesi di una certa generazione si chiamano tutti Pippo, quelli che vendono i lupini e le noccioline, perchè Pippo è stato il primo, con il carrettino di legno portato a mano, e sopra i bomboloni, i pezzi di noce di cocco ed i lupini, Pippo era un'istituzione, girava per il porto, ma se andavi in centro Pippo appariva d'incanto e così fuori dalle scuole, manco si fosse clonato in mille Pippo, tutti con il loro carrettino di legno e sopra bomboloni, pezzi di noce di cocco ed i lupini,

e così

i riminesi si godono il primo sole nella loro città che diventerà di altri, fra pochi mesi,  e gli altri saranno in tanti, perchè un sito non può, onestamente non può, togliere dall'immaginario collettivo una città come la loro.

come la mia.