Cattolica Blog

Catrame e Polvere

Sapete una cosa?
L'estate sta finendo ed è tempo di bilanci.
Arriva quel momento in cui ci si deve, giocoforza, fare seri ed imbronciati e con un moto di Melancholia à la Rimbaud tracciare un quadro della situazione, un disegno finale, sintesi sublime del nostro eterno fluire. Voglio dire una specie di cartella clinica da depositare ai posteri e magari alla letteratura psichiatrica...
Un quadro il più possibile fenomenologico, esaustivo e sistematico. Un Diario dell'Anima. Un Compendio dell'Es.
Arriva insomma quel fatidico momento in cui senti insopprimibile l'esigenza di vergare una pergamena che contenga la tua cartografia primigenia.
Ok, eccoci. Vado.
Chiudo per un attimo gli occhi e cerco di guardarmi dentro. Anche fuori, per carità.
Vedo...
Vedo...
Un'interferenza... Un rumore video... Uno sfarfallio...

Azz... dev'essere un retaggio di un film recentemente visto (Diario d'Amore 2), con tanto di salmodiata scena d'amore scamarciata e proto-spalmata su ogni media (battage che procrastino testè su questo indegno palcoscenico). Una scena introiettata direttamente sulla pigmentazione dello smalto ormonale del primo livello corticale delle emozioni da salivazione irregolare e retroazione adolescenziale.
Vediamo di essere un attimino più ontologici...

Eh va beh. Scusate. E' lo slancio liturgico che mi porta alla soma del Contrappasso.
Un'estate di bikini e aulenti effluvi di lozioni solari (e metteteci pure il D'Annunzio che è in ognuno di noi).
Ed ecco qua il risultato. Di colpo ti ritrovi trasformato in un vecchio libidinoso che non fa che pensare a tette e culi.
Bisogna ritrovare l'Ascesi dei Sommi. La Mistica dei Pensatori Solitari. Il Diaframma Visionario dell'Anacoreta.
Dunque, sì.
Lascio che i neuroni divengano lievi e vaporosi, come nivee nubi che si levano in cielo e fluttuano nell'immenso chiarore dei ricordi.
Ora posso dire di...

No, no ,no!
Non è possibile. Devo pensare a qualcosa di straniante, qualcosa che faccia tabula rasa e mi indichi la via per il Nirvana.
Qualcosa tipo questo, forse...

Ah... La virtù del Tao mi balena ed il Nero si contrappone simmetricamente al Bianco creando un perfetto equilibrio di opposti. Senza più idee nè emozioni posso andare a dormire scevro da ogni peccato.
Ma ancora una volta senza il minimo risultato apprezzabile acquisito.
Siamo uomini di catrame e polvere.
Catrame e Polvere.

Ritorno in superficie

Un mese di assenza.
Un mese di traumi ferragostani e fuochi d'artificio in fieri.
Un mese di folla in bermuda e auto da posteggiare.
Un mese di camerieri bizzosi.
Un mese di scartafacci da vergare.
Un mese di ombrelloni all'orizzonte.
Un mese di sabbia e gelosie.
Un mese di "scusi, per l'autodromo?".
Un mese di aperitivi sprite-trebbiano-campari.
Un mese di vita archiviata.
Un mese di aria condizionata dentro la pelle.
Un mese di sorrisi precotti.
Un mese di Sergio e la sua ragazza di 26 anni.
Un mese di faide calabresi.
Un mese di wi-fi regalato alla ionosfera.
Un mese di battaglie invisibili su Google.
Un mese di pagerank negato.
Un mese di Winnie Pooh e di pc usurpato da Elmore.
Un mese di sofismi sul maltempo.
Un mese di mugugni sul maltempo.
Un mese di "domani han messo il sole".
Un mese di tariffe all-inclusive e quasi-inclusive.
Un mese di chiavi tintinnanti.
Un mese di sussurri nell'ombra e di cospirazioni sventate.
Un mese di lotta titanica con la schiuma della spina.
Un mese di posteggi crudeli e auto segregate.
Un mese di baci sopiti.
Un mese di "salvelox", "sbidiguda", "antani" e "andicapo di altitudine".
Un mese di sogni sudati.
Un mese di pesci sventrati e pane grattato.
Un mese.
Rieccomi.
Di nuovo in superficie.
Tutto intero o quasi.
Un Lazzaro di cartapesta.

Della lentezza (canina)

Ray è una montagna di cane. Ottanta chili di notte pelosa in movimento. Di primo acchito ricorda Nebbia, il San Bernardo di Heidi, di cui ne ricalca l'austera indolenza e le pose statuarie. Ray è incidentalmente un cane che salva le persone dal mare, suo malgrado. E' stato addestrato per farlo e sta faticosamente imparando a svolgere il suo compito terreno con l'aiuto di un istruttore e dei suoi due padroni, una coppia di veraci bagnini romagnoli, Marco e Chiara. Lo si può ammirare in azione presso i bagni 7,  ogni sera all'ora del crepuscolo, quando la torma di bagnanti sta facendo scorrere milioni di metri cubi di acqua sotto altrettante docce di hotel mentre i bagnini stanchi e piegati dalla fatica chiudono gli ultimi ombrelloni, ramazzano le ultime cicche dalla sabbia e intanto pensano alle triangolazioni cosmogoniche e alla fresca brezza purificatrice di settembre i cui prodromi giungono sotto forma di refoli e piccoli baci dalle spume delle onde infrante e agonizzanti sulla battigia. Ray scruta il mare abbracciandolo con uno sguardo umido, poi fiuta i racconti che il vento selvaggiamente gli propina sotto forma di odori e effluvi raminghi. Miliardi di particelle, ognuna con un suo recapito, ognuna destinata ad una precisa collocazione, ognuna filtrata e rilasciata dalle due enormi nari che si chiudono e si aprono come due diaframmi ben oliati. Di colpo ecco all'orizzonte due braccia disperate che invocano aiuto. Ray si alza con l'efferata lentezza di un salvatore svogliato. Lancia quel languido sguardo che bagna il mare e lo rende reale. Poi zampettando circospetto s'immerge e si dirige verso l'istruttore che continua a mulinare gli arti superiori come un elicottero impazzito. Ray sa che non appena toccherà con zampa l'uomo la sua missione sarà quasi compiuta. Ma il suo tragitto vero, quello nascosto agli occhi di tutti, rimarrà una selva di deviazioni a perdersi tra cielo e mare, là dove ogni calma concentra la sua essenza imprendibile.

Overlook Hotel

L'ora topica per misurare il senso di solitudine di un albergatore sono le 21. A quell'ora i clienti veri sciamano fuori e l'hotel piomba nella più raminga e solitaria condizione che uomo possa pallidamente immaginare. Entrano allora dalla porta principale ancestrali spiriti di turisti mai esistiti, modelli comportamentali costruiti a tavolino da qualche sociologo finito internato in qualche istituto in disarmo oppure suicida in qualche melmoso fiume della bassa Brianza. Si intrecciano conversazioni di uomini e cose non presenti, e l'albergatore presenzia indifeso e come una spugna s'impregna di quella dialettica eterea, di quei parlari nuvolosi e fuggenti, niveo flautati, come musica colta distrattamente nella cornice di un centro commerciale affollato. Le persone e le conversazioni si infittiscono e la hall prende vita virtuale, la gente ride sotto la corteccia di brezza mistificata che i climatizzatori si affannano a restituire all'ambiente ormai di suo già saturo di ectoplasmi e umidità alterate. L'albergatore professionalmente presenzia, stringe mani, scambia battute, lancia frizzi e lazzi, mordicchia qualche lobo, flirta con un'affascinante signora in vacanza con la figlia ma, ahimè, sprovvista al momento di marito e/o valido accompagnatore, sia esso di vento o di cielo costituito. Il caldo fuori si stringe alle vetrate e minaccia ogni istante un'irruzione devastante e apocalittica, ma al momento il corteo di spiriti si libra su ogni materiale oppressione e volteggia libero e leggero su queste basse contingenze da aia di provincia. E questi spiriti eletti intanto disegnano un fulminante affresco di vita alberghiera, un'elegante e impomatato ricevimento, con un garrire di vestiti da sera e abiti da cerimonia che sciamano nei locali come farfalle ubriache di sole. Immancabile, al momento opportuno, il patriarca leverà i propri augusti glutei e, delicatamente percuotendo con il cucchiaino d'argento il calice di cristallo, proporrà un brindisi all'ospite e al padrone di casa che tanto cortesemente ha accolto e patrocinato un ricevimento tanto importante. Importante, userà proprio questo termine, e l'albergatore, da qualche parte, morirà in segreto per rinascere con un affettato sorriso di circostanza da cospargere elegantemente nell'atmosfera. Le signore osserveranno il destinatario del brindisi e, incidentalmente, delle auguste attenzioni del Patriarca, ammireranno la sua geometrica scriminatura e lentamente rilasceranno fenormoni nell'aria ormai insalubre. Quando i primi - veri - ospiti rincaseranno non coglieranno che una lieve carezza sul viso, un vago sentore di cose perdute, un deja vu sul morire del campo visivo. Come un filo di ragno che fluttua in balia del vento.

La non caccia

Un mattino di chiarissima estate Gatta Virginia se ne sta oziosa sui coppi di una tettoia non ancora arroventata. Si dondola su un mondo immaturo, intorpidita da sogni felini di vibrisse e ossa lunari. Gatta Virginia sa che anche oggi dovrà, ahimè, mettere qualcosa in pancia per continuare a giocare la partita. Le regole sono fin troppo chiare e l'applicazione delle stesse s'intende ferrea e senza sbavature. La pena prevista è la coda irsuta del Grande Gatto che inesorabile è pronta a scendere dal nubico e a cingere il dissidente issandolo verso un cielo senza lische. Gatta Virginia segue la molle vita del cortile amplificando la sua ricezione alla ricerca di impercettibili segnali. Le donne del cortile si affannano a stendere panni, ramazzare le scorie notturne, sistemare vuoti di bottiglia e cartoni vuoti, impilare sacchi di spazzatura e spazzatura insaccata, sospirare e in tralice canticchiare sommessamente nenie che si perdono nella prima aura del mattino. La nostra gatta registra tutto e analizza ogni singolo evento in funzione di una papabile fonte di cibo da procacciarsi. Ma quasi in sottofondo però, swappando tra un sistema e l'altro con la leggiadria di  un googlebot trasognante. A metà mattinata la diremmo sfiduciata. A ridosso dell'ora di pranzo quasi stremata da tanto vagliare più che dal digiuno. Un filo di ragno disegna un pertugio di luce riflessa sul suo manto impolverato. Scorrono le ore  e i minuti come cespi aguti... E corre via quel senso di eternità intonacata che tanto spesso passeggia sotto gallerie e muri sbrecciati e fa sentire indifesi sia gli uomini che i gatti. E possa anche il sole fingere di non vedere lo scempio di un pomeriggio sperperato in una caccia senza esito, senza prede certe nè cacciatori capaci. La svolta verso le tre del pomeriggio quando la canicola ruggisce e imperversa su persone e cose e ammorba i pensieri. Gatta Virginia si alza stiracchiandosi e finge di molestare un arbusto. Poi con passo marziano scivola nell'abisso del cortile e si perde sotto le macchine in sosta. La sua preda è forse la sua stessa indolenza. O forse siamo noi stessi a cadere nella trappola?

Il torpedone senza torpedini

Ieri mattina si ferma un torpedone che pareva sputato dai mitici anni 50. Un collasso di lamiere e linee podaliche che piano piano si accosta al marciapiede e con un tremendo sferragliare, come un vecchio catarroso, eccolo spossato concludere la sua corsa e con l'ultimo briciolo d'energia aprire le porte per vomitare i passeggeri.
Seduto in terrazza seguivo incuriosito la scena domandandomi un po' tutto e un po' niente. Dopo alcuni eterni minuti ecco sbucare l'autista, o un surrogato di tale figura. Un uomo di una grassezza infinita, completamente madido di sudore, con lo sguardo da bimbo smarrito in un recinto di cani feroci.
L'autobus rimane  lì, senza fare un fiato, tutto concentrato nel recuperare le forze per chissà quale impresa. L'autista appioppa un calcetto al pneumatico, quasi a sincerarsi della sua consistenza materica e della sua giustificazione spaziale. Guarda con aria triste l'enorme vano bagagli che divora metà facciata del veicolo e che probabilmente attende di essere aperto da mano solerte e possibilmente scevra di pinguedine. La ruggine ricopre ogni singolo atomo di carrozzeria, la targa risulta illeggibile dallo sporco accumulato, i finestrini oscurati da tende sdrucite e logore che non lasciano trasparire nulla. L'uomo si gratta la testa e si guarda in giro, poi con una velocità insolita per un uomo della sua stazza, esegue qualche timido esercizio di stretching. Un bizzarro esercizio di stile ginnastico di cui mi accorgo essere l'unico incauto beneficiario, io vorrei, ma non posso alzarmi.
Mi balenano immagini di Trabant e muri diroccati, vecchie signore che confezionano pizzi e merletti in cucinotti di mezzo metro quadrato. Mi vengono in mente i genitori di Alex, di Arancia Meccanica, e il loro soggiorno lisergico e arrampicato su fantasie bruciate.
Dall'autobus non scende nessuno e comincio a sospettare che sia vuoto, in attesa di passeggeri da caricare, ma no, ecco improvvisa una mano raggrinzita scostare per un attimo un lembo di tenda e subito baluginare due occhi da gatto, verdi e piccoli, profondi come il tempo, indecifrabili, invisibili ai più. Mi guardo intorno, non c'è nessuno sulla terrazza del mio hotel, Cattolica stessa è deserta e pare nascosta, rintanata in chissà quale pertugio.
Per un lungo terribile istante ho la netta sensazione che siamo soli, io e l'autista, in un mondo di cartone, senza più anime nè parole, soli con la solitudine dei dannati che attendono in eterno una ricompensa che non verrà.

Ecospiaggia cattolichina

Dopo l'assegnazione della bandiera blu Cattolica ha un altro fregio d'appuntarsi al petto per questa estate 2007. Si tratta del conferimento della bandiera blu anche a una singola struttura balneare. Il prestigioso riconoscimento attribuito dalla FEE è andato allo stabilimento cattolichino Alta Marea Beach Village. Questo riconoscimento suona ancora più prestigioso se si pensa che con quella di Cattolica ne sono state assegnate soltanto altre cinque in tutta Italia ad altrettanti stabilimenti balneari. L'Alta Marea ha da tempo messo in atto una politica di servizi innovativi che ne hanno fatto un modello ecologico esemplare, grazie alla politica di sostenibilità ambientale intrapresa in questi anni e dalla gestione attenta e sensibile al riciclo delle acque delle docce, da riutilizzare dopo un processo di decantazione e depurazione per l’irrigazione delle aree verdi e gli scarichi w.c., oltre all’uso di energia elettrica pulita prodotta all’interno grazie a pannelli fotovoltaici e al riscaldamento dell’acqua delle docce attraverso pannelli solari. Per patrocinare l'evento si sono riuniti martedì 26 giugno alle 17.00 all'Alta Marea Beach Village il segretario della Fee Claudio Mazza, insieme al sindaco di Cattolica Pietro Pazzaglini e al comandante della capitaneria di porto Antonino Giannetto (vedi foto iniziale), che ha materialmente trasportato il vessillo consegnandolo ai titolari dello stabilimento balneare con un teatrale arrivo dal mare, come si conviene ad un uomo di mare.

Complimenti ai ragazzi dell'Alta Marea per questo grande traguardo, insieme a loro vincono tutte le strutture turistiche di Cattolica, che di anno in anno s'ingegnano e si scervellano per offrire sempre nuovi migliorati servizi ai propri fortunati clienti.

Il seccatore

Così cantava Orazio in una sua fulminante satira: "me ne andavo tranquillo e beato per la Via Sacra rimuginando su qualche fatterello di poco conto"... quando all'improvviso ecco profilarsi all'orizzonte un seccatore, anzi IL seccatore per essere precisi.
Così come Orazio anche ogni albergatore ha il suo bravo seccatore con cui misurarsi, una simpatica carogna che ci alita sul collo, che si alza ogni mattina con noi e con noi si corica alla sera. Soltanto che la cosa assume proporzioni bibliche e per rimanere in tema di metafore classiche è una lotta impari, una battaglia delle Termopili che si ripresenta ogni giorno, ed è parte integrante di quel loop dell'albergatore che i miei 7 lettori ben ricorderanno.
In tanti anni di militanza ho imparato la sottile strategia di rivolgere verso il seccatore le sue stesse armi, in un vortice speculare che sto meditando di brevettare.
"Salve la chiamo per conto dell'Enel, il suo contratto deve essere cambiato a fronte di nuove condizioni più vantaggiose per lei"
"Cambiato? ma lei è dell'Enel?"
"sì sono dell'Enel, kashdòçzz@# (indistinguibile)"
"come scusi?"
"Dicevo, sono dell'Enedfohodsfaskj#@?^^jsak... el"
"scusi, sarò un po' sordo ma non riesco a capire bene il nome della sua compagnia..."
"Guardiiiiii, è facileeeeee, è quella compagnia che le fornisce l'elettricità..."
"quindi lei è dell'Enel"
"infatti"
"Mi sembrava avesse detto un'altra cosa"
"no no, ho semplicemente detto EnHIHç°§#@++èl"
"lo sa che non ho capito ancora?"
"le faccio lo spelling se vuole (con tono risentito)"
"sì perfavore"
"Allora E come Empoli"
"Ok"
"poi N come Napoli"
"sì"
"E.... hmmm... coff. rtç°°@ come ...mpoli"
"l'ho persa di nuovo, sarà la linea disturbata"
"(con tono implorante) possiamo passare oltre? Le illustro i vantaggiosi cambiamenti del suo nuovo contratto?"
"e va bene... mi dica pure"
"sono cambiate le condizioni, molto più vantaggiose per lei..."
"ah quindi l'Enel si è data alla filantropia"
"beh diciamo che è un business redirecting"
"un che?"
"dicevo... un business redirecting... un customer care ecco..."
"ah ora sì che ci siamo"
"bene signore (un sospiro di felicità) allora le invio subito un nostro incaricato per illustrarle l'offerta e farle firmare le carte per il nuovo piano-risparmio"
"va bene lo mandi pure..."
Si presenta questo tizio tarchiato dopo 24 ore esatte dalla conversazione telefonica ed è il ritratto sputato di Danny De Vito, tanto che sono tentato di strappargli un autografo, ma lui è uno schiacciasassi ed ha già sciorinato un milione di carte con cui tappezza gran parte della Hall dell'albergo e mi illustra mirabolanti opzioni di risparmio energetico semplicemente conseguibili con una piccola firmetta al modulo A, B , C, V6, HK7 via via fino all'alfabeto perduto di Mu e ai segreti semantici del linguaggio copto.
"Ok ma qui non vedo scritto Enel da nessuna parte, mi scusi eh"
"Come no, signore, ecco guardi qua".
LOL in un angolino di un foglio A4 spiegazzato ecco far capolino il logo dell'Enel, maldestramente fotocopiato e incollato a mo' di ciclostile anni '60.
Lo guardo negli occhi con un sorriso strano...
E salmodio Orazio con la ferocia del sant'uomo.

Overminded

Mi è mancato questo blog. Una settimana che non posto ed è un malessere fisico quello che mi riporta a scrivere qui, una sorta di dilaniante crisi d'astinenza cui credo non vi sia rimedio se non il postare.

Già ma postare su cosa? Da quando ho riaperto l'hotel ed è iniziato il grande afflusso di vacanzieri i miei tempi si sono ridotti all'osso e non ho più tempo, ahimè, per curiosare in ogni remoto angolo di Cattolica. Come ogni estate mi rintano in questo microcosmo fatto di orari scanditi dai 3 grandi assiomi giornalieri: la colazione, il pranzo e la cena. Questi sono i 3 cardini intorno a cui ruota la mia realtà, una sorta di matrix in candeggina. Mi sono reso conto di una cosa. Ogni santa giornata è imperniata su come nutrire i miei ospiti. Quale cibo e in che misura.

E' un collasso di orizzonti, di distanze percorribili. Il cibo invade ogni recesso speculativo, ogni fragile anfratto teoretico. E il cibo è nient'altro che l'eterna rincorsa del "come procacciarselo". S'attorcigliano i metri intorno a me. I miei passi tornano ogni minuto su se stessi, calcando lo stesso percorso, a ritroso, negli stessi identici istanti di ieri, di un anno fa, in un circolo vizioso che potremmo definire "il loop dell'albergatore".

Eppure l'hotel è un piccolo acquario affascinante, ha i suoi tesori nascosti, le sue porticine incastonate tra i coralli e a saperle aprire ci si ritrova in una culla di morbida eternità. Come passare il cordless con la telefonata della figlia di una coppia di svizzeri che, dopo l'ennesimo tentativo, annunciava trionfalmente di avere superato l'esame per la patente con annesso boato di gioia della genitrice fonoparlante. O l'insalata eburnea di radicchio che stilla una goccia di rorido umore soltanto per te, nell'attimo stesso in cui replica ogni tenue minuscola foglia in un letto per una paonazza e anonima bresaola in un surrogato di trentino. O l'amico Corvo, piovuto a far due chiacchere tra l'aperitivo e la cena, che non sa resistere al richiamo di un pallido lombrico nel vaso dei gerani e mitraglia via un grido di terra e radici sulla mattonella appena ramazzata. O ancora l'Ernesto che rincasa da spiaggia con la ciabatta distrutta dall'ennesima partita di bocce e di sabbia spesa nel vuoto di una folata di garbino.

Cosa poter scrivere ancora? Mastico questa tastiera mentre fuori ruggisce un afrore di mille estati cattolichine e il loop dell'albergatore stringe cervello e cuore.
L'estate, i suoi ripidi inganni.

Siamo solo operatori turistici in un algoritmo che ci sovrasta.

Un gesto naturale

"Mi guardo dal di fuori come fossimo due persone
osservo la mia mano che si muove, la sua decisione
da fuori vedo chiaro, quel gesto non è vero
e sento che in quel movimento io non c’ero."

Un corpo è una macchina perfetta, una mirabile sintesi di arti e organi, ognuno teso a preservare e far vivere l'entità ospitante.
La città è quel corpo. I cittadini: uomini, donne, bambini sono un'unica imponente massa magmatica che si modella e cambia forma a seconda del recipiente che la ospita. I cittadini sono i suoi atomi, le filiformi fibre muscolari, i recettori nervosi che sovrintendono i movimenti e fanno viaggiare i velocissimi pensieri. I cittadini fanno vivere la città, la difendono e la preservano. Un tale esercito non si divide in corporazioni, non si prende cura del proprio orticello,  ma al contrario antepone il bene comune ai problemi personali, ha a cuore la cosa pubblica e fa fronte alle avversità in maniera democratica e collegiale per mezzo di rappresentanti eletti espressamente a tali fini.
Ora torniamo in Italia, a Cattolica. nel 2007. Stracciamo il velo retorico di questa patetica metafora e mostriamoci per quel che siamo. Vediamo bene come tutto ciò sia una mera Utopia e il "bene comune", il "senso civico", il "benessere collettivo" lo gettiamo volentieri alle ortiche tuffandoci voluttuosamente nel microcosmo di minuscoli egoismi che costellano la vita di un uomo, di tutti noi. E tanti saluti a Platone e Tommaso Moro, e a tutti quei pensatori che hanno cercato di instillarci un senso civico che non avremo mai.
Eppure, a volte, ci piace pensare, ipocritamente, che la città sia davvero un unico corpo e che i suoi cittadini davvero si sentano parte di questo corpo. Questo a prescindere da come stiano realmente le cose. Il sommo poeta Gaber cantava: "osservo la mia mano che si muove... e sento che in quel movimento io non c'ero". A volte questa sensazione di non appartenenza, di estraneità, la viviamo osservando come evolve la nostra città intorno a noi. Come se il nostro corpo si muovesse senza la nostra volontà.
Un caso simile personalmente lo sto vivendo per il Porto. Amo la mia città e amo come è stata gestita e portata avanti, tra qualche errore e molte scelte vincenti, dalle varie amministrazioni che mi hanno fatto sentire ben rappresentato e alcune volto persino orgoglioso. E non penso solo a Micucci, ma anche a Pazzaglini, che si è dovuto destreggiare tra i flutti di una situazione economica disastrosa, operando scelte coraggiose.
Domenica scorsa ero al Porto, ho incontrato i rappresentanti della Lista Arcobaleno che protestavano contro la cementificazione del Porto di Cattolica. Erano in verità pochi sparuti dimostranti, in un'assolata giornata domenicale che invogliava più a gettarsi tra i flutti dell'Adriatico piuttosto che a marciare in un sit-in davanti a un cantiere. Ma questi signori sono ostinati e hanno protestato civilmente, direi pacatamente. Dai loro discorsi traspariva il loro amore per questa città. Mi hanno spiegato la situazione illustrandomi le loro ragioni e le loro richieste. Ma più di milioni di parole valeva quel che stava dinanzi a noi. All'orizzonte si stagliava infatti un manufatto in cemento armato che gettava la sua lunga ombra pomeridiana sulla banchina del porto oscurando le bitte e qualche pigro gabbiano alle prese con i piccoli segreti annidati nel proprio candido piumaggio. L'edificio pare che dovrà ospitare cinque chioschi trasformandoli in piccoli negozi (forse è il caso di parlare di loculi) con una sede definita e stabile. Il problema è che una tale opera nasconde completamente la vista del mare, come giustamente avvertiva Fabio Ronci in un suo post. Senza contare l'imponente struttura che campeggia oltre il manufatto, tra il ristorante "La Lampara" e la nuova darsena al confine con la spiaggia. Una struttura la cui destinazione rimane tuttora misteriosa.
Insomma farei un appello all'amministrazione di Cattolica, considerando la sua sensibilità in passato per le opinioni dei cittadini e per i servizi resi alla comunità, viste le oltre 2500 firme raccolte tra la cittadinanza, visto l'oggettivo arduo impatto naturalistico delle opere in corso: perchè non fare il punto della situazione in un consiglio comunale, dove poter spiegare le ragioni e i vantaggi dei lavori e poterne ridiscutere i parametri con i cittadini? Con serenità. Collegialmente. Personalmente sono convinto che tutto questo è stato fatto nell'interesse di Cattolica, ma perfavore qualcuno mi dipani l'ordito, così che anche io possa capire :-)
Sarebbe un bellissimo gesto naturale.

"Cerco un gesto, un gesto naturale
per essere sicuro che questo corpo è mio
cerco un gesto, un gesto naturale
intero come il nostro Io."